EMILY DICKINSON
EMILY DICKINSON nasce ad Amherst, nel Massachusetts, il 10 dicembre del 1830, da Edward, facoltoso avvocato di provincia, e da Emily Norcross. Molto legata al padre, ricevette un’educazione libera e assai completa, ma a soli 25 anni scelse di ritirarsi nella solitudine più completa, in una segregazione assoluta, fatta del più ostinato silenzio, interrotto solo dalla voce delle sue poesie e dalla sua fitta corrispondenza. Prima del suo isolamento ebbe rapporti d’amicizia con moltissime persone, ma l’amico più caro, forse uno dei suoi amori nascosti, fu Charles Wadsworth, un pastore di quarantuno anni, sposato con figli, incontrato nel 1854. Varie ipotesi su questa passione per Charles, sono state avanzate dopo la lettura d’alcuni brani di lettere destinate all’uomo e di molte “poesie d’amore” scritte in questo periodo. Scrivendo all’amica, signora Holland, aveva confessato il suo amore segreto con queste bellissime parole: “Se le rose non fossero appassite, e i geli non fossero mai venuti, e non fossero caduti alcuni che non potei svegliare, non ci sarebbe bisogno di altro paradiso che questo di quaggiù – e se Dio fosse stato qui quest’estate, e avesse visto le cose che ho visto io – credo che il suo paradiso gli sembrerebbe superfluo… Cara, signora Holland, io amo, stanotte… amo quel che appassisce e quello che non appassisce…” I numerosi studiosi che, dopo la morte della Dickinson, s’interrogarono sulle vere ragioni della sua lunga e ostinata segregazione, tutti d’accordo giunsero alla conclusione che non poteva certo parlarsi di “delusioni d’amore”, né, tantomeno, d’invalidità fisica o d’assurde tendenze lesbiche (si parlò a lungo anche di una passione di Emily per la cognata Sue o per Kate Scott).
Tuttavia, nulla vieta pensare che qualche “esperienza” tanto tormentosa possa aver incoraggiato quella che era già una tendenza verso la solitudine. Morì il 15 maggio del 1886.
Rimaste ignote fino alla sua morte, le poesie della Dickinson, enigmatiche, sfuggenti, tormentate, esercitano da più di un secolo un fascino straordinario sui lettori e sulla critica che in vario modo le ha apprezzate ed esaltate, ritenendole l’espressione di un’esperienza umana di profondissima intensità, di un’esistenza lacerante, di una sensibilità altissima, quasi estrema, di una solitudine scelta e cantata senza alcun compiacimento, con un linguaggio decisamente allusivo, costantemente teso alla conquista di una dimensione spirituale universale e assoluta. Insomma, una perfetta combinazione tra intelletto, emozione e sensualità, dove i significati e le metafore si fondono di continuo con una scrittura dinamica, mutevole e frammentata (con l’uso ripetuto di trattini e di maiuscole).
Non è facile penetrare il mondo poetico della Dickinson: “SE LEGGO UN LIBRO CHE MI GELA TUTTA, COSI’ CHE NESSUN FUOCO POSSA SCALDARMI, SO CHE E’ POESIA. SE MI SENTO FISICAMENTE COME SE MI SCOPERCHIASSERO LA TESTA, SO CHE QUELLA E’ POESIA. E’ L’UNICO MODO CHE HO DI CONOSCERLA. CE NE SONO ALTRI?”
ALCUNE POESIE
Bring me the sunset in a cup
Reckon the morning’s flagon’s up
And say how many Dew,
Tell me how far the morning leaps –
Tell me what time the weawer sleeps
Who spun in breadths of blue!
Write me how many notes there be
In the new Robin’s extasy
Among astonished boughs –
How many trips the Tortoise makes –
How many cups the Bee partakes,
the Debauchee of Dews!
Also, who laid the Rainbow’s piers,
Also, who leads the docile spheres
By withes of supple blue?
Whose fingers string the stalactite –
Who count the wampum of the night
To see that none is due?
Who built this little Alban House
and shut the window down so close
My spirit cannot see?
Who’ll let me out some gala day
With implements to fly away
Passing Pomposity?
(1859)
Portami il tramonto in una tazza
conta le anfore del mattino
le gocce di rugiada.
Dimmi fin dove arriva il mattino –
quando dorme colui che tesse d’azzurro gli spazi!
Scrivimi quante sono le note
nell’estasi del nuovo pettirosso
tra i rami stupefatti – quanti passetti
fa la tartaruga –
Quante coppe di rugiada beve
l’ape viziosa!
E chi gettò i ponti dell’arcobaleno,
chi conduce le docili sfere
con intrecci di tenero azzurro?
Quali dita congiungono le stalattiti,
chi conta le conchiglie della notte
attento che non ne manchi una?
Chi costruì questa casetta bianca
e chiuse così bene le finestre
che non riesco a vedere fuori?
Chi mi farà uscire con quanto mi occorre
in un giorno di festa –
per volare via – in pompa magna?
Make me a picture of the sun –
So I can hang it in my room –
And make believe I’m getting warm
When others call it “Day”!
Draw me a Robin – on a stem –
So I am hearing him, I’ll dream,
And when the Orchards stop their tune –
Pur my pretense – away –
Say if it’s really – warm at noon –
Wheter it’s Buttercups – that “skim” –
Or Butterflies – that “bloom”?
Then – skip – the frost – upon the lea –
And skip the Russet – on the tree –
Let’s play those – never com
(1860)
Fammi un quadro del sole –
Posso appenderlo in camera mia
e fingere di scaldarmi
mentre gli altri lo chiamano “Giorno”!
Disegna per me un pettirosso – su un ramo –
così sognerò di sentirlo cantare
e quando nei frutteti cesserà il canto –
ch’io deponga l’illusione.
Dimmi se è vero che fa caldo a mezzogiorno –
se sono i ranuncoli che “volano”
o le farfalle che “fioriscono”.
E poi, sfuggi il gelo sopra i prati
e la ruggine sugli alberi.
Dammi l’illusione che questi due – ruggine e gelo –
non debbano arrivare mai
Wild Nights – Wild Nights!
Were I with thee
Wild Nights should be
Our luxury!
Futile – the Winds –
To a Heart in port –
Done with the Compass –
Done with the Chart!
Rowing in eden –
Ah, the Sea!
Might I but moor – Tonight –
In Thee!
(1861)
Notti selvagge, notti selvagge!
Fossi con te
le notti selvagge sarebbero
il nostro lusso!
Inutili - i venti –
per un cuore in porto –
Via la bussola –
via la mappa!
Remare nell’Eden –
ah, il mare!
Potessi stanotte ancorare
in te!
This is my letter to the World
That never wrote to me –
The simple news that Nature told –
With tender Majesty
Her Message is committed
To Hands I cannot see –
For love of Her – Sweet – countrymen –
Judge tenderly - of Me.
(1862)
Questa è la mia lettera al mondo
che non ha mai scritto a me –
le semplici notizie che la natura
ha detto – con dolce maestà.
Il suo messaggio è affidato
a mani che non posso vedere –
Per amore di lei – dolci compatrioti
giudicate me – con comprensione.
If you were coming, in the Fall,
I’d brush the summer by
With half a smile, and half a spurn,
As Housewives do, a Fly.
If I could see you in a year,
I’d wind the months in balls –
And put them each in separate Drawers,
For fear the number fuse –
If only Centuries, delayed,
I’d count them on my Hand,
Subtracting, till my fingers dropped
Into Van Dieman’s Land.
If certain, when this life was out –
That your’s and mine, should be –
I’d toss it yonder, like a Rind,
And take Eternity –
But, now, uncertain of the length
Of this, that is between,
It goads me, like the Goblin Bee –
That will not state – it’s sting.
(1862)
Se in autunno tu venissi da me
caccerei l’estate
un po’ sorridente – un po’ irritata –
come la massaia scaccia una mosca.
Se potessi rivederti tra un anno
farei tanti gomitoli dei mesi –
li metterei in cassetti separati
per paura che i numeri si confondano.
Se l’attesa fosse soltanto di secoli
li conterei sulla mano
sottraendo finché non mi cadessero
le dita nel paese di Van Dieman.
E se fossi certa che finita questa vita
la mia e la tua continueranno a vivere
getterei la mia come una buccia
e sceglierei con te l’eternità.
Ma ora –incerta sulla durata del tempo –
che ci separa, la cosa m’inquieta, come l’ape folletto
che non avverte quando pungerà.
To make a prairie in takes
a lover and one bee.
One clover, ad a bee,
And revery.
The revery alone will do
If bees are few.
(non datata)
Per fare un prato bastano
un trifoglio, un’ape,
un trifoglio, un’ape
e un sogno.
Può bastare il sogno
se le api sono poche.
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Al.