fu Lucy la prima
Lo scavare fosse profonde,
il setacciare sabbie minute,
ha messo un punto fermo
alla ricerca:
fu Lucy la prima umana
sulla terra.
Se poi vogliamo credere
che Adamo venne prima di Eva
sarà atto di fede
sottomissione
al dire di una scrittura
che fu vergata
prima del Vangelo.
Ma io
non ho saputo mai
di un uomo, uno qualunque,
un popolano o un re
che avesse
una costola in meno.
La costola di Adamo
Pulita, liscia, perfetta
come arco a festa
sono, sei,
donna della costola di Adamo.
Quando l'archeologo del DIECIMILA
mi, ti, troverà
riconoscerà in te, in me,
la parte più vicina
quella che amorevolmente
proteggeva il cuore.
E siamo anche adesso
tu ed io le cerniere preziose
che recintano lo spazio della casa,
il rifugio sicuro con tepore di nido,
le pareti con levità di piuma.
Noi siamo sempre, donna,
TU ed IO,
le piccole radici, salde,
indistruttibili, le bocche sotterranee
che resistono, una coppa
di ombre e di nettare
golosità futura d'archeologi
che codificheranno
con numeri, con scritte neo-latine,
le sagome sbiancate delle ossa.
Milioni di donne
Milioni di donne
dipanano la vita nel chiuso
di pareti stinte. Il pianto del bambino
di notte
le unisce all'uomo di fianco
e divide
per la sacralità del suo sonno.
Poi viene il tempo
di fare la riga ai capelli
e riannodare le trecce sciolte,
viene il tempo
di soffiare nasi
e lavare ginocchia sbucciate.
Milioni di donne - così -
ad aspettare partenze e distacchi:
ed è sempre l'alba - ai risvegli
il volto è sempre bianco di stanchezza.
Ancora
milioni di donne non sanno
i respiri di betulla
- soltanto la fatica dei giorni -
non sanno i desideri e le braccia
ma solo gli affanni
e i ventri svuotati
che crescono silenzi
nei corpi sconfitti.
(Adriana Scarpa)
[IMGhttp://www.lapoesie.com/Sheherazade1.JPG][/IMG]
donne
Sheherazade non canta più,
l'oro nei capelli
gettato in fondo al pozzo
del mercato di Salèm.
Il sultano ha scelto
la sua favorita
nell'harem del piacere.
I soldati nella sala del banchetto
dormono ubriachi.
Le donne di Baghdad
portano i figli in braccio
verso il futuro nascosto
dietro un velo.
Le donne di New York non piangono più
Mary e Jane e Sofia e Louise
hanno raggiunto la loro frontiera
alla fermata della metropolitana.
Mary si guarda allo specchio del finestrino sporco
dentro ad un doppiopetto grigio
alla fermata di Wall Street.
Jane nel vagone vuoto
si scuote dagli occhi le luci al neon
mentre il vestito troppo corto non copre le ginocchia.
"OK baby, l'ultimo bacio."
Il whisky è rimasto sul tavolo della stanza del motel.
Sofia ha Harlem su di sé e un bimbo in braccio
mentre Pete e Viola corrono.
"Come here, kids!"
Guy troverà un lavoro?
Il vestito a fiori è da buttare,
i bambini hanno bisogno di scarpe,
il treno si porta via i suoi pensieri.
Louise guarda l'orologio alla parete,
i secondi corrono come formiche meccaniche.
La fatica l'aspetta in un grattacielo buio
a cancellare i resti del lavoro consumato in un giorno.
"Come on!" svelta su per le scale
a guardare le stelle nella 66ma.
Le donne di Palestina
le trovi nella polvere
e dietro i muri bianchi
dove escono lucertole
dai buchi dei proiettili.
Le donne di Palestina sono diverse
oltre il filo spinato,
pregano in un altro giorno,
parlano un'altra lingua,
hanno altri ricordi.
Le donne di Palestina si chiedono:
"Di chi sono le pietre?
Di chi è la sabbia?
Di chi è l'acqua?
Di chi è il cielo?"
Gli uomini di Palestina dicono: "E' mio."
Ma le donne dicono: "E' dei nostri figli."
Le donne di Palestina sono uguali
oltre il filo spinato,
guardano i loro uomini in silenzio
mentre tagliano il pane in cucina
e i bambini giocano in cortile.
R.G.Chianese
arrivò
arrivò
in silenzio
la madre
e cantò, c'erano tutti
ad ascoltare
fiumara in piena
rabbiosa chioccia;
il tempo sbollì la rabbia
e diventò lamento,
passione di donna stanca.
Ombra lucente
d'improvviso s'alzò
e scomparve,
fantasma di giovane bella
paziente accettò il fato,
l'aveva sempre fatto.
Le donne urlano
quando è disgrazia
o c'è da combattere,
cantano sul lavoro
per sentirsi forti
e gli uomini in silenzio
dalli, piglia e dalli
alla fatica.
di R.Castronuovo
La luce che abbaglia
Nel caldo che scioglie
Un’ombra si attaglia
Ti segue e ti coglie
Il fieno profuma
Nei giorni di luglio
Quell’aria più fina
Ti culla i capelli
Ti dondoli al cielo
Di un giorno finito
Con l’ombra vicina
Che sente il tuo fiato
MARINA F.
Onda mediterranea
Onda mediterranea.
Strada saracena.
Che invade le coste.
Della. Mia terra. Fertile.
Nei rifugi. Incisi. Sulle donne.
Dalle lingue arse.
Di. Salsedine.
Dagli sguardi accecati .
Dal. Profumo di limoni.
Concupiti. Profanati.
Dal. Capriccio. Che sbozza gli occhi.
Scuri. Come. Fondo del mare. Rivelato.
Alla notte. Quando. I pescatori rimuovono le ancore.
All'isola. Sospesa. Sopra le nubi.
Rada generosa. Per le navi. Svincolate.
Dalla. Tempesta. Trapuntate. Di. Battaglie.
Tra. Schianti. Di. Marosi che improntano il viso.
Delle madri. Dei figli. Salmodiando.
Cantando. Dalle torri spinte. Alla. Corrente.
Incatramate per il viaggio. Percorrendo.
La. Strada saracena. Oggi dissipata.
Tra. Alghe. Tra. Braci. Calmate.
Tra. Capelli neri. Di. Donne. In sole.
Oh! Dio. Assoluto dominio.
(da "Serajevo" di Franchini)
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Un sepalo, un petalo e una spina
Un sepalo, un petalo e una spina
In un comune mattino d'estate,
Un fiasco di rugiada, un'ape o due,
Una brezza,
Un frullo in mezzo agli alberi -
Ed io sono una rosa!
Emily Dickinson