"Cumpagni di viaggiu"
Stasira li cimi di l'arbuli
chi mòvinu la testa e li vrazza
parranu d'amuri a la terra
e io li sentu
Sunnu li paroli di sempri
chi vui scurdastivu,
cumpagni di viaggiu
nudi e pilusi,
in transitu dintra gaggi di ferru.
Unn'è chi ghiti a càdiri
si nuddu v'accumpagna
e la scienza è in guerra contru l'omu?
Cu vi jetta li riti
mentri u marusu munta;
siddu i nostromi da puisia
un tempu piscatura di baleni,
ora piscanu a lenza
nni l'acqua marcia di li paludi?
Cumpagni di viaggiu,
si pirdistivu u cori pa strata;
turnati nnarreri a circallu
si non siti già orbi.
Si u suttirrastuvu chi morti
nte campi di battagghia;
jiti a svrudicallu
si non feti nto sangu.
Si ristò a bruciari
nte càmmiri a gas;
curriti a cogghiri a cìnniri
e mittitila a cuvari nto pettu.
Lu me straziu è pi vui stasira,
e li paroli d'amuri
càdinu nterra
comu stiddi astutati.
Non vurria chi mai turnassi
una sira la stissa.
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Traduzione:
Compagni di viaggio
Stasera le cime degli alberi
che muovono la testa e le braccia
parlano d'amore alla terra
e io le sento.
Sono le parole di sempre
che voi avete dimenticato,
compagni di viaggio
nudi e pelosi,
in transito dentro gabbie di ferro.
Dove andrete a cadere
se nessuno vi accompagna
e la scienza è in guerra contro l'uomo?
Chi vi getta le reti
mentre la marea aumenta;
se i nostromi della poesia
un tempo pescatori di balene,
ora pescano a lenza
nell'acqua marcia delle paludi?
Compagni di viaggio, se avete smarrito il cuore per strada;
tornate indietro a cercarlo
se non siete già orbi.
Se lo sotterraste con i morti
nei campi di battaglia;
andate a disseppellirlo
se non puzza nel sangue.
Se restò a bruciare
dentro le camere a gas;
correte a raccogliere la cenere
e mettetela a covare nel petto.
il mio strazio è per voi stasera,
e le parole d'amore
cadono in terra
come stelle spente.
Non vorrei che mai tornasse
una sera la stessa.
U pueta e a puisia
di
Ignazio Buttitta
U pueta e a puisia
Ora ca un cuntu nenti
E a puisia non servi
E sugnu aceddu spinnatu
Chi non vola
Non canta e non fa nidu
Io parru ancora a l’òmini
E restu un foddi chi ragiuna.
A vuci a duna a nascita
E un pozzu diri a vucca
Di non parrari,
A l’occhi di non chiànciri,
O cori di non risatari
E a menti di non circari a virità
Orba nte strati
Chi stulitía paroli fàusi.
Cà chistu é un misteri
Di cu nasci pueta
E tira acqua limpeda
E lassa a trúbbula a siccari nto puzzu.
Cà omu sugnu e unu d’iddi
Cu a carni a l’ossa
E un tempu chi passa
E lassa rasti a lèggiri.
Unu d’iddi chi scatina pusa
E agghiunchi vrazza e vrazza
Pi cancillari u martiriu
E rumpiri i cruci radicati nta terra
Unu d’iddi chi sfarda negghi
E adduma falò
Pi fari a notti jornu nto specchiu du celu.
Unu d’iddi chi comu tutti e pueti
Porta u munnu ncoddu chi lacrimía sangu
E u vidi giuiri e cantari
Cu l’occhi di l’omini c’hannu ancora a nasciri.
Un foddi!
Un foddi e un pueta
Ca cridi l’òmini arbuli
E iddu cugghituri senza abbentu;
Ca cridi l’òmini arbuli
E iddu marinaru e piscaturi
Cu a riti a strascicu;
Ca cridi l’òmini minera,
Minera d’oru finu,
E iddu minaturi cu pala e picu
Chi scava oru a palati.
Un foddi!
Un foddi e un pueta
Ca cridi chi a puisia
Mpastata nto cimentu,
Squagghiata nto ferru,
Siziunata e atummizata
Non mori e camina nte strati.
E iddu a vidi caminari,
Trasiri nte casi,
Jucari che picciriddi,
Fari stiddi
Balluna
Pupi di carta
E nzignaricci a diri matri.
Trasiri nte casi
Di notti e di jornu
E allattari i nichi
Cu i minni da matri,
Talialli cu l’occhi da matri,
Cantaricci u sonnu nta naca
Cu a vuci da matri.
Un foddi e un pueta
Ca cridi chi a puisia
Dormi cu nuatri,
Sonna cu nuatri,
E all’arba sbarraca i finestri
E nn’ammustra u suli.
Un foddi e un pueta
Ca cridi chi a puisia
Non havi occhi e nni vidi,
Non havi manu e nni tocca,
Non havi focu e nni quadia;
Ca e fora e dintra di nuatri
Peddi e carni di l’omu.
Un foddi e un pueta
Ca cridi chi a puisia
Non e pani limusinatu
Ma pani di tutti
E cu nni mancia campa cuntenti
E cu un nni mancia
Resta affamatu
E cu a panza vuncia di feli.
Un foddi e un pueta
Chi chiddu chi cogghi e pisca
E chiddu chi pisca e scava
U duna a l’autri;
E a iddu attoca u suduri,
I lacrimi.
E quasi sempri a gioia
Ammiscata o duluri.
Un foddi ca non voli cridiri
Ca siddu i pueti un ci fussiru
U munnu fussi u stissu,
L’omini i stissi,
E a vita un canciassi.
Un foddi chi ragiuna
E non voli moriri foddi.
Ora che non conto niente / e la poesia non serve / e sono un uccello spennato/ che non vola/ non canta e non fa nido / io parlo ancora agli uomini / e resto un matto che ragiona. // La voce la dà la nascita / e non posso dire alla bocca / di non parlare, / agli occhi di non piangere, / al cuore di non sussultare / e alla mente di non cercare la verità / cieca per le strade / che stolida parole false. // Perché questo è il mestiere / di chi nasce poeta / e tira acqua limpida / e lascia la torbida a seccare nel pozzo. // Perché sono uomo e uno di loro / con la carne sulle ossa / e il tempo che passa / e lascia orme da leggere. // Uno di loro che scatena polsi / e aggiunge braccia alle braccia / per cancellare il martirio / e rompere le croci radicate nella terra. // Uno di loro che lacera nuvole / e accende falò / per fare la notte giorno nello specchio del cielo. // Uno di loro che come tutti i poeti / porta il mondo addosso che lacrima sangue / e lo vede gioire e cantare / con gli occhi degli uomini che devono ancora nascere. // Un matto! / Un matto è un poeta / che crede gli uomini alberi / e se stesso marinaio e pescatore / con la rete a strascico; / che crede gli uomini miniera , / miniera d’oro fino, / e se stesso minatore con pala e piccone / che scava oro a palate. // Un matto! / Un matto è un poeta / che crede che la poesia / impastata nel cemento, / sciolta nel ferro, / sezionata e atomizzata / non muore e cammina nelle strade. // e lui la vede camminare, / entrare nelle case / giocare coi bambini, / fare aquiloni / palloni / pupi di carta / e insegnarci a dire mamma. // Entrare nelle case / di sera e di giorno / e allattare i neonanti / con le mammelle della madre, / guardarli con gli occhi della madre, / cantargli il sonno nella culla / con la voce della madre. // Un matto è un poeta / che crede che la poesia / dorma con noi, / sogni con noi, / e all’alba spalanchi le finestre / e ci mostri il sole. // Un matto è un poeta / che crede che la poesia / non ha occhi e ci vede, / non ha mani e ci tocca, / non ha fuoco e ci scalda; / che è fuori e dentro di noi / pelle e carne dell’uomo. // Un matto è un poeta / che crede che la poesia / non sia pane elemosinato / ma pane di tutti / e chi ne mangia vive contento / e chi non ne mangia / resta affamato / e con la pancia gonfia di fiele. // Un matto è un poeta / che quello che raccoglie e pesca / e quello che pesca e scava / lo dà agli altri ; / e a lui tocca il sudore, / le lacrime, / e quasi sempre la gioia / mescolata al dolore. // Un matto che non vuole credere // che se non ci fossero i poeti / il mondo sarebble lo stesso, / gli uomini gli stessi, / e la vita non cambierebbe. // Un matto che ragiona / e non vuole
morire matto.
Non pozzu chiànciri
ca l'occhi mei su sicchi
e lu me cori
comu un balatuni.
La vita m'arriddussi
asciuttu e mazziatu
comu na carrittata di pirciali.
Non sugnu pueta;
odiu lu rusignolu e li cicali,
lu venticeddu chi accarizza l'erbi
e li fogghi chi cadinu cu l'ali;
amu li furturati,
li venti chi strammíanu li negghi
ed annèttanu l'aria e lu celu.
Non sugnu pueta;
e mancu un pisci greviu d'acqua duci;
sugnu un pisci mistinu
abituatu a li mari funnuti:
Non sugnu pueta
si puisia significa
la luna a pinnuluni
c'aggiarnia li facci di li ziti;
a mia, la menzaluna,
mi piaci quannu luci
dintra lu biancu di l'occhi a lu voj.
Non sugnu pueta
ma siddu è puisia
affunnari li manu
ntra lu cori di l'omini patuti
pi spremiri lu chiantu e lu scunfortu;
ma siddu è puisia
sciògghiri u chiacciu e nfurcati,
gràpiri l'occhi a l'orbi,
dari la ntisa e surdi
rumpiri catini lazzi e gruppa:
(un mumentu ca scattu!)...
Ma siddu è puisia
chiamari ntra li tani e nta li grutti
cu mancia picca e vilena agghiutti;
chiamari li zappatura
aggubbati supra la terra
chi suca sangua e suduri;
e scippari
du funnu di surfari
la carni cristiana
chi coci nto nfernu:
(un mumentu ca scattu!)...
Ma siddu è puisia
vuliri milli
centumila fazzuletti bianchi
p'asciucari occhi abbuttati di chiantu;
vuliri letti moddi
e cuscina di sita
pi l'ossa sturtigghiati
di cu travagghia;
e vuliri laterra
un tappitu di pampini e di ciuri
p'arifriscari nta lu sò caminu
li pedi nudi di li puvireddi:
(un mumentu ca scattu!)
Non sono poeta Non posso piangere, / ho gli occhi secchi, / e il mio cuore / è una pietra pesante. // La vita m'ha ridotto / arido e spezzato / come una carrettata di brecciame. // Non sono poeta; / odio l'usignolo e le cicale, / il venticello che carezza l'erba / e le foglie che cadono con l'ali; / amo le bufere, / i venti che disperdono le nuvole / e puliscono l'aria e il cielo. // Non sono poeta, / ma nemmeno un insipido pesce d'acqua dolce; / sono un pesce selvatico / abituato ai mari profondi. //Non sono poeta / se poesia significa / la luna che pende / e impallidisce le facce / dei fidanzati; / la mezzaluna mi piace / quando splende / dentro il bianco dell'occhio / del bue. // Non sono poeta; / ma se è poesia / affondare le mani / nel cuore degli uomini che soffrono / per spremerne il pianto e lo sconforto; / ma se è poesia / sciogliere il cappio agli impiccati, / aprire gli occhi ai ciechi, / dare l'udito ai sordi, / rompere catene e lacci e nodi: / (un momento che scoppio)... //Ma se è poesia / chiamare nelle tane e nelle grotte / chi mangia poco e veleno inghiotte; / chiamare gli zappatori / curvati sulla terra / che succhia sangue e sudore; / e strappare / dal fondo / delle zolfare / la carne cristiana / che cuoce nell'inferno: / (un momento che scoppio!) ...// Ma se è poesia volere mille / centomila fazzoletti bianchi / per asciugare occhi gonfi di pianto; / volere letti morbidi / e cuscini di seta / per le ossa attorcigliate / di chi lavora; / e volere la terra / un tappeto di foglie e fiori / che rinfreschi lungo il cammino / i piedi nudi dei poveri: / (un momento che scoppio!..) //Ma se è poesia / farsi mille cuori / e mille braccia / per stringere povere madri / inaridite dal tempo e dalla sofferenza / senza latte alle mammelle / e col bambino in braccio: / quattro ossa strette / al petto assetato d'amore: / (un momento che scoppio!)... /datemi una voce potente / perché mi sento poeta: / datemi uno stendardo di fuoco /e mi seguano gli schiavi della terra, / una fiumana di voci e di canzoni: / gli stracci all'aria /gli stracci all'aria / inzuppati di pianto e di sangue.
(Ignazio Buttitta è il più noto poeta dialettale siciliano nativo di Bagheria in provincia di Palermo)